Vida mía, nacemos y morimos bajo un único principio, creer hacer lo correcto. Tanta corrección me termina tachando y vuelvo a ser un garabato sin márgenes libres. Espero que el rocío de una nueva mañana me borre toda la tinta y no me arrugue tanto para poder escribir una historia nueva todos los días pero tengo el espíritu manso; ya no obedezco a mis deseos.

Vida mía, la orquesta de nuestros momentos continúa tocando, la música de nuestros recuerdos continúa sonando. Lamentaré devolverte en ese estado, vida mía, pero te cuento lo adeudado: Lo que fue amor nació del odio, lo que fue alegría se amasó en la tristeza, por no sentir lo que siento me quedé sin mí, disimulo una mueca y los demás me ven sonreír.

Vida mía, te he tomado prestada y todavía no te devuelvo. Muero y despierto en un mismo cuerpo encarnado, cada amanecer me devuelve al pasado. Vida mía, la vida es un chiste malo y aún no te devuelvo mientras me tengas de prestado.

Una forma de medir el amor es por la capacidad de lastimarnos porque duele más de quienes más queremos, de quienes no teníamos defensas preparadas. Pareciera que para amar hay que estar dispuesto a odiar, son como caras de una misma moneda.

El mundo está lleno de hijos de puta que aman, que pretenden amar y de desesperados dipuestos a dejarse refrescar con las aguas del amor y su inherente arena, sintiendo dulzura en lo salado.

Tal parece que derramé el salero sobre sus venas. Me apuré a tomar un poco y lo eché por sobre mi hombro para espantar la mala suerte  pero le atiné directo a sus ojos; me acordé tarde que ya le había dado la espalda. “Lo siento, nunca quise… No me dí cuenta…” le tartamudeé y me dije “¡Pero qué barbaridad! Todos somos hijos de puta en potencia”. Y me disculpé por no encontrar disculpa que valga.

No soy buena persona cuando me lastiman. Perdón.